Humildemente sugiro que esqueça tudo isso e siga com sua vida.
Seguir minha vida? Estou vivendo minha vida. Quero continuar a viver.
Sei, é claro. Quero dizer tudo. O quanto tiver lhe restado.
Sabe, na verdade, Harold, poderia viver uma aventura.
Sabe, inventar algo, ou apenas terminar de ler Crime e Castigo (Dostoievski).
Diabos, Harold, pode comer apenas panquecas se quiser.
O que há de errado com você?
Não quero comer apenas panquecas. Quero viver.
Quem em sã consciência numa escolha entre panquecas e viver...
escolheria panquecas?
Harold, se parasse pra pensar acredito que perceberia...
que essa resposta é uma contingência insolúvel...
sob o tipo de vida sendo levado...
e, é claro, a qualidade das panquecas.
Não entende o que estou dizendo.
Sim, entendo.
Mas tem que entender que isso não é uma filosofia ou uma teoria literária...
ou uma história pra mim. É minha vida.
Exato! Então faça dela o que sempre quis.
Nunca esperei que eles que eles teriam...
-Quer um, dois? -Quero um.
-Um? -Quero dois.
Certo, aqui é seu quarto.
Ou como gosto de chamá-la de cama portátil dois.
Obrigado, Dave.
Sem problema, amigo. Será bom tê-lo por aqui.
-Quanto tempo pretende ficar? -Não tenho certeza.
Dave, posso perguntar algo abstrato, puramente hipotético?
Claro.
Se soubesse que ia morrer...
possivelmente em breve...
o que faria?
Não sei.
Sou o homem mais rico do mundo?
Não, você é você.
Tenho um super poder?
Não, você é você.
Sei que eu sou eu, mas tenho um super poder?
Não, por que teria um super poder?
Não sei, disse que era hipotético.
Certo. Sim. Você é muito bom em matemática.
Isso não é um poder, é uma habilidade.
Você é bom em matemática e é invisível.
E sabe que vai morrer.
É fácil, iria para o acampamento espacial.
Acampamento espacial?
Sim, é no Alabama. é onde as crianças vão aprender como se tornar astronautas.
Sempre quis ir desde os 9 anos.
É invisível e vai para o acampamento espacial?
Não escolhi invisibilidade, você escolheu.
Não está muito velho pra ir pro acampamento espacial?
Nunca se é velho demais pra ir ao acampamento espacial, amigo.
Acampamento espacial.
122 guitarras.
732 cordas.
257 toca-discos.
189 botões de volume.
Aqui Harold permanecia, cara a cara com seu mais antigo desejo.
E permanecer em pé foi o tudo que o que Harold fez.
Não era apenas sobre encontrar uma guitarra.
Era sobre encontrar uma guitarra que dissesse algo sobre Harold.
Infelizmente, essa guitarra disse:
"Quando voltar pra Geórgia, aquela mulher sentirá minha dor. "
Essa aqui disse algo sobre as cordas:
"Porquê, sim, essas calças são de Lycra. "
Essa disse, "Sou muito sensível, muito cuidadosa...
e não tenho a menor idéia de como tocar guitarra. "
"Estou me compensando por algo. Adivinhe o quê? "
E então Harold a viu.
Danificada e terrivelmente mal tratada uma Fender verde...
parada atrás dele.
Apesar de sua óbvia enfermidade...
a guitarra falou com convicção e orgulho.
De fato, olhou Harold diretamente nos olhos e claramente declarou:
"Eu apavoro."
Apenas respire. Cuidado!
Temos um homem de 21 anos com um ferimento a bala no peito.
Lá vamos nós.
Tiro numa briga de gangues? Harold não é de uma gangue.
Esse aí está chapado?
Não há nada errado com ele, apenas gosta de ficar olhando pra pessoas doentes.
Estranhamente dito com desdém.
Isso não está funcionando.
Nem sequer sei porque estamos aqui.
Não acho que deveríamos estar aqui.
-Disse que precisava de estímulo visual. -Quis dizer um museu.
Não preciso de um maldito museu. Preciso de um doente.
Você é a doente.
Está certa. O problema é que essas pessoas não estão mortas...
estão apenas gravemente machucadas.
Por favor, onde estão os moribundos?
A maioria dessas pessoas está doente ou ferida...
O que é ótimo, não me entenda mal.
Mas eles vão melhorar, o que não me ajuda, realmente.
Existe alguma maneira de ver as pessoas que não vão melhorar?
O que disse?
Gostaria de ver, se for possível, aqueles que não irão sobreviver.
Sabe, os que têm a morte certa.
Desculpe, está sofrendo de algo?
Apenas bloqueio de escritor.
Com cada desafinada estranha...
Harold Crick se tornou mais forte em quem ele era...
o que queria e porque estava vivo.
Harold não comia mais sozinho.
Não mais contava as escovadas.
-Harold, até logo. -Não usava mais gravata.
Tchau, Dave!
E, então, não se preocupava mais com o tempo que levava pra colocá-las.
Não contava mais os passos até o ponto de ônibus.
Em vez disso, Harold fez aquilo que o aterrorizava antes.
Aquilo que o iludiu de segunda a sexta-feira...
por tantos anos.
Aquilo que estava ligado às letras...
de muitas músicas de punk-rock que diziam a ele pra fazer:
Harold Crick viveu sua vida.
Mas apesar de ter ressuscitado sua vida...
revivido sua esperança, e instilado poucos calos fracos...
a jornada de Harold ainda estava incompleta.
E o relógio do Harold não permitiria que perdesse outra oportunidade.
Srta. Pascal?
-Srta. Pascal? -Sr. Crick.
-Oi. -Oi.
Estou feliz de tê-la alcançado.
Ah é? Por quê?
Porque queria trazer isso pra você.
-Sério? -Sim.
Então não pode aceitar presentes, mas pode dá-los?
-Ouça... -Não sei.
Isso parece um pouco inconsistente, não parece, Sr. Crick?
Muito inconsistente, sim.
Vamos fazer o seguinte, eu os comprarei.
-Não. -Não, realmente...
gostaria de comprá-los. O que são?
Farinhas.
-O quê? -Trouxe farinhas pra você.
E as carregou até aqui?
Srta. Pascal, tenho sido estranho e sei que tenho sido estranho.
Eu quero você.
-O quê? -Existem tantos motivos.
Existem tantas influências em minha vida e elas estão me dizendo...
há muito tempo, literalmente...
que devia vir aqui e entregá-las a você...
mas estou fazendo isso porque quero você.
Você me quer?
Em termos não duvidosos.
Não existem algumas regras claras e estabelecidas...
sobre confraternização?
-Auditor, auditoria e protocolo? -Sim.
Sim, mas não me importo.
-Por quê? -Porque quero você.
Bem...
se importa de carregá-las um pouco mais adiante?
Fez uma lista?
Não, apenas memorizei.
-A azul, é de cevada. -Qual é aquela ali?
-A laranja? -Sim.
Esqueci.
Bem aqui.
Quer subir?
-Na sua casa? -Sim.
Acho que posso.
Não era essa a idéia das farinhas e tudo mais?
Honestamente, apenas percebi que "eu quero você."
Ouça, Sr. Crick...
acho que gosto de você.
E antes que eu faça algo precipitado, gostaria de ter certeza.
Gostaria de subir?
Ficaria honrado.
Ótimo.
Sim, ele estava louco de qualquer forma.
Foi pego quando tentava obter o contrato aprovado por tabelião.
Não.
Estava bom?
Obrigado.
-De nada. -Posso ajudá-la?
Não, vou colocá-los na pia. Vá se sentar no sofá.
Então toca violão?
-O quê? -Toca violão?
Terrivelmente. Alguém me pagou um bolo de casamento com ele.
Isso significa que terei que declarar isso nos meus impostos agora?
-Deixarei fora do relatório final. -Obrigada.
Você toca?
Na verdade não. Sei apenas uma música.
Oh, toque-a.
Não, não a sei assim tão bem, na verdade.
Não, vamos. Prometo que não rirei de você. Toque.
Não. Talvez outra ocasião.
Certo.
Srta. Pascal?
-Eu... -Eu sei.
Também quero você.
A vida de Harold estava cheia de momentos significantes e mundanos.
Mas pra ele, esses momentos permaneciam inteiramente indistinguíveis...
exceto por isso.
Quando Ana soltava um suspiro e se deitava sobre ele...
Harold sabia em algum lugar no seu coração...
que esse era um dos momentos significativos.
Ele sabia que ela estava se apaixonando por ele.
Professor Hilbert. É uma comédia.
-O quê? -Uma comédia.
A mulher. Aquela que me odeia. Ana Pascal?
-Ontem à noite... -Sim?
Ela está se apaixonando por mim.
-Está? -É como se fosse um milagre.
A voz confirmou isso no meio da noite.
É maravilhoso, Harold.
Isso torna nula minha lista, mas isso é fantástico.
Que lista?
Esses são os 7 autores vivos cujo trabalho anterior...
pareciam fazer deles candidatos para escrever sua história...
baseado nos critérios que eu e você determinamos previamente.
Se sua narradora está viva, está na lista.
Mas parece que a lista não tem uso pra você agora.
Agora que viverão felizes para sempre.
Oh, legal. Essa mulher, Karen Eiffel, é uma de minhas autoras prediletas.
-Oi. -Oi.
Lindas tragédias. Apenas lindas. De qualquer forma...
deixe-me copiar essa lista pra você, caso precise.
Autor sociopata.
-Gostaria de agradecê-lo. -É claro.
Por favor, precisa me dizer se ouvir a voz da narradora de novo...
apenas para minha própria instrução.
Direi.
Bem, é chamado de Morte e Impostos.
Sabe, sou do Texas.
Não. Não "Texas". Taxas.
Morte e Impostos. Morte e Impostos.
Impostos. Como a cota de Benjamin Franklin.
Precisamente.
Essa mulher é uma figura. Estou dizendo a vocês.
Nos diga, sobre o que será seu próximo livro?
É sobre inter-conectividade.
A aproximação certa da morte.
Acessórios masculinos da moda.
-Oh, meu Deus! É ela. -O quê?
-É a voz! Ela é a narradora. -Não, não pode estar certo.
Não, tenho certeza.
Harold, essa entrevista é antiga.
Acho que ninguém usa abotoaduras hoje em dia.
É ela!
-Ela é inglesa? -É ela.
-Karen Eiffel? -Professor Hilbert, conheço aquela voz.
Droga!
-O que há de errado? -Primeiro, ela não está na minha lista.
Acho que não mencionou o sotaque e ela não...
Ela mata pessoas.
-O quê? -Em todos os livros ela...
Os livros são todos sobre... eles morrem. Ela os mata.
-Mata quem? -Os heróis.
Quatro Véus Pretos. O que é isso?
É sobre uma garota que perde muitos membros de sua família...
num intervalo muito pequeno.
Onde ela está?
Ela não pode ser localizada. Acredite em mim, já dei aula sobre ela.
Escrevi cartas pra ela. Quero dizer, ela é uma ermitã, é uma reclusa.
Aqui está o último livro que ela escreveu.
Olhe nos direitos autorais, ela não publicou nada em 10 anos.
Ela conhece a cidade. Ela mora aqui?
Costumava morar, mas quero dizer...
Editora Banneker. Rua Wallace, nº 2267. É a editora dela?
Não está ouvindo. Mesmo que a encontre ela não vai...
Obrigado pela sua ajuda.
Ela só escreve dramas!
Não acredito em Deus.
Ele está levando farinhas pra ela.
Kay, onde esteve?
Saí pra comprar cigarros...
e descobri como matar Harold Crick.
Comprando cigarros?
Eu estava... quando saí da loja...
a inspiração veio até mim.
Como?
Penny, como tudo que vale a pena escrever...
veio de maneira inexplicável e sem método.
Sei. Então o que aconteceu?
Na verdade, é perfeito. Não posso acreditar que não pensei nisso antes.
É simples, irônico...
possivelmente de partir o coração.
É isso?
Sim.
-Escreveu nesse papel? -No ônibus.
Bem, então.
Então irei terminá-lo hoje.
Farei com que os editores saibam.
Irei começar a embalar minhas coisas.
Agradeço.
-Oi. Olá. Oi. -Posso ajudá-lo?
Preciso falar com Karen Eiffel.
-Desculpe? -Karen Eiffel.
Ela é uma de seus autores. Preciso falar urgente com ela.
Senhor, ela não está aqui.
Não, eu sei. Preciso encontrá-la. Preciso saber onde ela está.
Somos apenas editores.
Certo, é claro. Mas deve haver um jeito que eu possa contatá-la.
Temos o endereço onde os fãs enviam a correspondência.
Não, não posso mandar uma carta. É urgente.
Como a conhece?
-Sou irmão dela. -Irmão dela?
-Sou cunhado dela. -Ela tem uma irmã?
Não, sou casado com o irmão dela.
Não nesse estado, um acima.
Senhor, terei que pedir para que se retire.
Não. Ouça.
Sou um dos personagens dela. Sou novo. Estou no novo livro dela.
Ela irá me matar. Não de verdade, mas no livro.
Mas acredito que isso vai me matar de verdade, então preciso falar com ela...
e pedir que ela pare.
Oi, Harold. Bonito suéter.
Oi, Harold. Os telefones não estão funcionando.
Ei, Harold, 19 por cento de 4632?
Ei, Harold. De volta de suas férias?
Ei, boa aparência.
-Ele está com uma aparência horrível. -Sim, abatido.
Onde quer que ele tenha ido, não quero ir.
Foi como se ele não tivesse ido pra lá.
Ele está me ignorando totalmente.
Olhe pra isso agora. Lá vai ele.
É bom ter você de volta.
-Cara, os telefones estão mudos. -Posso usar seu celular?
-O sinal está fraco. -Maldição.
-Você está bem? -Dave, preciso de um favor.
-Claro, o que é? -Pode me emprestar uns trocados?
Dentro de instantes, Harold se viu correndo através da praça...
procurando pelo telefone público mais próximo.
Finalmente, ele encontrou um.
Mas assim que Harold se aproximava do telefone, viu que estava ocupado...
por um octogenário determinado a falar com sua filha em Denver...
não importava quantas fichas precisasse.
Felizmente, Harold lembrava de um banco de telefones...
na 6ª Avenida no túnel do metrô.
O nome do bebê não é Sra. Epstein. O nome da minha filha é Sra. Epstein.
O primeiro telefone não deu sinal para discagem.
E o segundo parecia todo respingado...
com um banho fresco de muco.
Harold discou do terceiro telefone...
fervorosamente tendo certeza de apertar as teclas certas com força.
O telefone tocou.
O telefone tocou novamente.
Não atenda!
Não disse que esse telefone nunca toca?
O telefone tocou pela terceira vez.
-Alô? -É Karen Eiffel?
-Sim. -Meu nome é Harold Crick.
Acredito que esteja escrevendo uma história sobre mim.
-Desculpe? -Meu nome é Harold Crick.
-Isso é uma piada? -Não.
Não, trabalho para a Receita Federal. Meu nome, Srta. Eiffel, é Harold Crick.
Quando vou para o arquivo no trabalho ouço o oceano profundo e sem fim.
-Oh, D...! -Srta. Eiffel?
Alô?
Srta. Eiffel? Alô?
Deixe-o entrar.
Olá.
Sou Penny. Assistente de Kay.
Oh, sou Harold. O personagem principal.
Oh, meu Deus.
Srta. Eiffel?
Seu cabelo. Seus olhos.
Seus dedos.
Seus sapatos.
Olá.
Sou Harold Crick.
Eu sei.
Como me encontrou?
Fizemos uma auditoria em você há um pouco mais de 10 anos atrás...
e seu telefone estava no arquivo.
Desculpe, mas isso é incrivelmente estranho.
Você me diz isso?
Não achou que estava louco?
Mais ou menos.
Mas então estava certa sobre tudo. Tipo, tudo.
E então você disse, "mal sabia ele."
-"Mal sabia ele"? -Sim, é a terceira pessoa onisciente.
Jesus.
O que significa que era, bem, sabe, alguém além de mim.
pelo menos foi o que o Professor Hilbert disse.
Professor Hilbert?
-Professor Jules Hilbert? -Sim.
Sim, ele adora seus livros.
Adoro as cartas dele. Não...
Então entende porque tive que encontrá-la...
-e pedir que não me matasse. -O quê?
Quero dizer, obviamente não escreveu o final.
Harold...
Quero dizer, agora já que nos conhecemos e pode ver que eu existo...
não irá me matar, certo?
Escreveu?
Posso... não.
-Escreveu? -Um rascunho.
Mas é apenas um rascunho, certo?
-Sim, um tipo de rascunho. -"Um tipo"?
-Apenas não está datilografado. -"Não datilografado"?!
-Talvez esteja tudo bem. -O que isso quer dizer?
-Estou tentando escrever um livro. -O que quis dizer com "tudo bem"?
-O que quis dizer com "lamento"? -Kay.
Deixe-o ler isso.
-Você a encontrou? -Sim.
-E? -Posso já estar morto...
apenas não datilografado.
É isso?
Você leu isso?
Tentei, mas não pude.
Tem que ler isso.
Tem que me dizer o que fazer ou o que não fazer.
Se eu puder evitar isso...
Se eu tiver uma chance...
Por favor.
Tudo bem.
E aqui está seu uniforme.
Banetta está lá fora, ela irá mostrar seu armário.
-E você vai pedalar. -Estou pronto.
Professor Hilbert?
-Oi, Harold. -Oi.
Parece cansado.
Não, apenas calmo.
Harold, sinto muito.
Você tem que morrer.
O quê?
É a obra prima dela.
Possivelmente o mais importante livro de uma carreira impressionante...
e não é bom a menos que você morra no final.
Eu reli várias vezes...
e sei o quanto é difícil pra você ouvir isso.
Está me pedindo que eu conscientemente encare minha morte?
Sim.
Sério?
Sim.
Achei que você... que encontraria algo.
Sinto muito, Harold.
Não podemos apenas tentar e ver se ela pode mudar isso?
-Não. -Não?
Harold...
no grande plano isso não importaria.
-Sim, importaria. -Não.
Posso mudar.
Posso largar meu emprego.
Posso fugir com Ana.
Posso ser outra pessoa.
Harold, ouça.
Não posso morrer agora.
É apenas uma hora realmente ruim.
Ninguém quer morrer, Harold, mas infelizmente morremos.
Harold...
Harold, ouça.
Harold, você morrerá um dia, uma hora.
Ataque cardíaco no banco.
Engasgado com uma bala de menta.
De uma doença que contraiu nas férias.
Você irá morrer. Você irá morrer absolutamente.
Mesmo que evite essa morte, outra o encontrará.
E garanto que não será nem tão poética ou significativa...
como a que ela escreveu.
Sinto muito...
mas é a natureza de todos os dramas, Harold.
O herói morre, mas a história vive para sempre.
-Há um lugar vazio ali. -Não, quero sentar aqui.
Kay?
Quantas pessoas acha que matei?
-Kay. -Quantas?
-Não sei. -Oito.
-Kay... -Matei oito pessoas, eu contei.
Elas eram ficção. Levante-se.
Harold Crick não é ficção.
-Não acho... -Ele não é ficção, Penny.
Todo livro que escrevi acaba com alguém morrendo. Todos eles.
Pessoas realmente boas também.
O livro sobre Helen a professora.
Matei-a um dia antes das férias de verão.
O quanto isso é cruel?
E o engenheiro civil, Edward.
Aquele que peguei...
com um ataque cardíaco na hora do movimento.
Eu o matei.
Eu matei...
Penny, matei a todos.
Srta. Eiffel?
-Harold. -Oi.
-Acabei de lê-lo. -Você apenas...
Sim, li tudo de uma vez no ônibus.
É adorável.
Gosto da parte das guitarras.
Obrigada. Bom... ouça, eu...
Não, li o livro e o amei. E há apenas uma maneira que ele pode acabar.
Quero dizer, não tenho muita bagagem literária...
mas isso parece simples o suficiente.
Amei seu livro. E acho que deve terminá-lo.
A noite anterior a sua morte...
Harold inesperadamente ficou trabalhando no de costume.
Terminou suas auditorias externas.
Fez algumas ligações que tinha deixado pendentes.
Ouça, seu programa tem um limite de idade?
E ele viajou até a Srta. Pascal...
onde ela preparou pra ele bolo de carne e pudim de chocolate...
e os dois assistiram filmes antigos.
Foi uma noite boa o suficiente.
E em qualquer outra circunstância teria parecido lugar comum.
De fato, a única coisa que fez essa noite significante...
foi a manhã que a precedeu.
Tenho que te contar algo.
Você tem?
Tenho.
-É um segredo? -Mais ou menos.
Diga-me.
Eu adoro você.
Também te adoro.
-É isso? -Não.
Tenho que te contar isso.
Apenas quero que ouça cuidadosamente.
Pode deduzir o valor de toda comida que você doa...
-como contribuição de caridade. -Harold.
Não. Na verdade, a soma é maior do que o que você deixou de pagar.
E isso não fere nenhuma lei de impostos.
Harold, a idéia é ir contra as leis de impostos.
Quero fazer do mundo um lugar melhor também, Ana.
Acho que isso significa mantê-la fora da prisão.
Se vier até aqui...
e falar um pouco mais da sua conversa de impostos no meu ouvido.
Porque gosto tanto disso.
Muita coisa tinha mudado pra Harold nas últimas semanas:
Sua atitude diante do trabalho.
Sua mania de contar tudo.
Sua vida amorosa.
Mas de todas as transformações que Harold Crick tinha sofrido...
talvez a mais significante era que hoje em seu retorno ao trabalho...
ele não estava atrasado para o ônibus das 8h17.
O que Harold não havia entendido...
sobre aquela quarta-feira 4 semanas antes...
foi que o tempo que ele recebia do seu amigo relógio...
era, na verdade, três minutos inteiros depois da hora real...
e então, três minutos inteiros depois...
que a hora mostrada em seu relógio e a vida tinha sido previamente acertada.
Não foi o pior dos erros.
Mas se Harold não tivesse acertado seu relógio na hora errada...
Harold mal teria pego o ônibus das 8h17 novamente.
E não teria se aproximado do ponto de ônibus...
precisamente às 8h14 nessa sexta-feira em particular.
Com licença.
Harold?
Um outro fato ignorado de outra forma...
até que o inimaginável aconteceu.
Oh, meu Deus.
Preciso que todos permaneçam sentados.
Venha, filho.
-O que aconteceu? Não o vi. -Não foi sua culpa.
Ele estava tentando ajudar o menino. Chame seu supervisor.
Não acredito nisso.
-Foi minha culpa. -Não, não foi.
Ele está bem?
-Parece que ele está respirando. -Não acho que ele esteja respirando.
Oh, meu Deus.
Entre.
Com licença.
Você é o professor Hilbert?
Sim.
Oi. Sou Karen Eiffel.
Acredito que temos um conhecido em comum.
Por favor, sente-se.
Não, apenas passei aqui para...
Aqui.
-É o livro? -Sim.
Você o leu?
Podia ter lido?
Sim.
Acho, que talvez, possa estar interessado no novo final.
Boa tarde.
Oh, oi.
Foi muito corajoso o que você fez.
Pular em frente daquele ônibus foi muito corajoso.
Meio estúpido, mas muito corajoso.
Ah, sim.
O menino está bem?
Ele está bem. Arranhado apenas.
Estou bem?
Bem, não está morto.
Por outro lado, parece que você bateu a cabeça...
quebrou 3 ossos em sua perna e pé...
quebrou 4 costelas, fraturou o braço esquerdo...
cortou uma artéria no seu braço direito o que deveria tê-lo matado em minutos.
Mas surpreendentemente...
um pedaço de metal do seu relógio obstruiu a artéria...
mantendo o sangramento baixo o suficiente para mantê-lo vivo...
o que é muito bom.
Sim. Então com um pouco de fisioterapia...
alguns meses de descanso, deverá ficar bem.
Não pudemos remover o pedaço do relógio...
do seu braço sem correr o risco de um severo dano arterial.
Ficará bem. Apenas terá um pedaço do relógio...
embutido em seu braço pelo resto de sua vida.
Tem muita sorte de estar vivo, Sr. Crick.
Sim.
-Dr. Mercator, o Sr. Crick tem visita. -Claro.
-Meu Deus, Harold. -Ei.
-Estou bem, está tudo certo. -Harold.
Estou bem.
Harold, você não está bem.
Olhe pra você, está seriamente ferido.
-Não, estou bem. -O que aconteceu?
Pulei na frente de um ônibus.
O quê? Por quê?
Havia um menino, tive que empurrá-lo pra fora da rua.
O quê?
Tinha que impedir que o menino fosse atingido.
Pulou na frente de um ônibus pra salvar um menino?
Não tive escolha.
Tive que pular.
Está bom.
-Não foi nada demais. -Não.
Está tudo bem. Não está ruim.
Não é o mais impressionante livro da literatura americana em muitos anos...
mas está bom.
Sabe...
acho que vou me contentar com um "bom".
Não faz sentido com o resto do livro, entretanto.
Não, ainda não. Irei reescrever o resto.
Minha assistente disse que vai falar com meu editor...
-e pedir mais tempo. -Por quê?
Não sei. É extremamente gentil.
Não, por que mudou o livro?
Muitas razões.
Percebi que apenas não poderia fazê-lo.
Por que ele é real?
Porque é um livro sobre um homem...
que não sabe que está para morrer e então morre.
Mas se o homem sabe que vai morrer e morre do mesmo jeito...
morre ciente, sabendo que ele poderia ter impedido, então...
quero dizer, não é esse tipo de homem que quer manter vivo?
Assim que Harold deu uma mordida num biscoito de açúcar da Bavária...
finalmente sentiu como se tudo fosse ficar bem.
Algumas vezes, quando nos perdemos no medo e desespero...
na rotina e constância...
na falta de esperança e drama...
podemos agradecer a Deus por biscoitos de açúcar da Bavária.
E felizmente, quando não existem biscoitos...
ainda podemos encontrar segurança em um toque familiar na nossa pele...
ou em um gesto gentil e amoroso...
um sutil encorajamento...
um abraço amoroso...
uma oferta de conforto.
Sem falar das macas de hospital...
e protetor de narinas...
e um bolo dinamarquês incomível...
e segredos sussurrados...
e "Fender Stratocasters" (marca de guitarras)...
e talvez, um ocasional pedaço de ficção.
Precisamos lembrar que todas essas coisas...
as nuances, as anomalias, as sutilezas...
as quais presumimos que apenas são acessórios dos nossos dias...
estão, de fato, aqui por uma causa muito maior e mais nobre:
Estão aqui pra salvar nossas vidas.
Sei que a idéia parece estranha.
Mas também sei que isso só acontece por ser verdade.
E assim foi:
Um relógio de pulso salvou Harold Crick.
Tradução e Revisão Elendil